Its Monk´s Time

- Sí, ese me lo trajo mi tío de Estados Unidos - dijo Nair de forma algo tajante. - No se que es lo que le pasaba a esa gente durante esos años, ni me interesa comprenderlo, solamente se que me gusta escucharles y dejarme llevar por el ritmo - seguía argumentando su interés por el bebop, ahora con su tono de voz normal, que era suave y lineal, ese que encantaba a Marcus, quien no podía dejar de mirar las manos de ella mientras tocaban -casi a modo de susurro- las portadas de su querida colección de discos. - mmmm, dime pequeña ¿has escuchado a Thelonious Monk? - ella respondió negativamente moviendo su cabeza de izquierda a derecha, - pues prepárate, porque esta noche será especial- dijo él mientras empezaban a sonar las primeras notas de Its Monk´s Time.

irse (2)

Estaba decidido a traspasar fronteras, no una ni dos, sino muchas, las que fueran, las que se cruzaran en mi camino, eso era lo único que pensaba la noche en que me fui. No sabría dónde o cómo ubicar el nacimiento de la idea de emigrar, aunque si hago un ejercicio de reflexión retrospectiva –difícil cuando la hace uno mismo sobretodo- creo que fue gracias a las clases del doctor Herrera. Él, profesor universitario y amante insaciable de la cultura europea, nos decía en la facultad de humanidades que poco podíamos hacer en una sociedad donde no se aprecia el talento de los jóvenes humanistas, que lo mejor era irse y jugar a ser un bohemio en las calles de París o de Londres, que desafiáramos el destino y nos inventáramos una excusa para salir de la cloaca nacional, tal y como el no lo hizo porque se lo impidió una boda fortuita y el peso de su entorno familiar.

A partir de ahí, la idea de salir y viajar se apoderó de mi porvenir, no pensaba en nada más, no quería conocer a una chica guapa que me atrapara entre sus redes y que me hiciera conjugar el verbo querer en el lenguaje del amor juvenil. Pensaba, hacía planes, ahorraba dinero. Por las noches, antes de dormir intentaba memorizar los usos y costumbres de los países que me interesaban, me veía a mí mismo recorriendo las calles que alguna vez pisaron todos los escritores que leía. Supongo que todo esto se alimentó, cual vil copo de nieve que desciende por una montaña nevada y que termina convirtiéndose en avalancha, por mis ansias de no querer ser como la gente de mi alrededor, en especial de mi familia, los cuáles no creían que el sol se pusiera más allá del enorme cerro que adorna mi ciudad natal. Con el tiempo me daría cuenta de que me equivocaba; la sangre es la sangre, por más campechano que se escuche, y no hay nada que la pueda disipar del todo a lo largo de nuestra existencia.